Ма-га. Ма-га.
Мага. Как стук июньского дождя по крыше - это имя героини Кортасара. Завораживает и эхом повторяется вновь и вновь.
Не потому ли, что оно силлабически родственно другому имени собственному, моя милая Вселенная?
Мне скучно. Катастрофическая, я бы сказала, всепоглощающая скука и тоска. Я брошена в пустоту мещанской добродетели)
Нет, грех возводить руки к небесам и жаловаться; всё хорошо и стабильно, благополучно и спокойно (тьфу-тьфу, и постучим по деревянному полу). Если бы я умела жить-в-себе! Если бы я могла в этой роли зрителя чувствовать себя полноценно живущим человеком! Но - нет... Нужно что-то еще, нужно воодушевление и отклик мира; чтобы происходящее задевало тебя, пусть периодически ударяя по голове; нужны боль, восторги и неравнодушие.
Но боль тоже не всякая.
Ты знаешь, Вселенная, какие картинки меня стали часто посещать. Ты знаешь, как они эволюционировали. И если прежняя версия - это еще нормально, то нынешняя редакция, предложенная фантазией, - это страх и ужас, Рин... Эгоизм и гордыня и раньше правили бал (вместе с мазохизмом и любовью, да...), но не преступали грань. А сейчас - преступили же. Аккуратно её перешли и веселой поступью отправились вдаль. Конечно, в этом проявляется интересная диалектика мира: чтобы остаться навеки молодым, нужно молодым умереть; чтобы что-то сохранилось в памяти в самом светлом и чистом виде - нужно прервать это что-то на самой вершине его красоты... Ничто не длится вечно. Всё проходит. Застыть и законсервироваться оно может лишь в миге величайшего страдания. Меня посещают именно такие картинки потому, что сейчас это самый правдоподобный из всех прекрасных сюжетов. Иные и радостнее, и добрее, но слишком уж сказочны. Прости, мир, прости.